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5 obras encontradas
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Ao subir as escadas prateadas e rajadas vejo que estou cercado pelo mundo. O aço da porta, a carne dos que me rodeiam, a poeira seca de um dia calorento, os pensamentos aromáticos. Como é difícil ver Deus em cada coisa. São tantas nuances, tantas misturas, tantos cachorros em pontos …
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Dedicação do autor (Na verdade Clarice Lispector)Na verdade a moça se chama Macabéa, a quem dedico estas linhas como força de súplica. E dedico a Deus, que é aflitivo e que é misterioso, à Nossa Senhora da Boa Morte ou Aparecida que dá morte doce e esperançosa, à Santíssima Trindade, …
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Ela canta, pobre ceifeira,Julgando-se feliz talvez;Canta, e ceifa, e a sua voz, cheiaDe alegre e anônima viuvez,Ondula como um canto de aveNo ar limpo como um limiar,E há curvas no enredo suaveDo som que ela tem a cantar.Ouvi-la alegra e entristece,Na sua voz há o campo e a lida,E canta …
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— Sim, meu pai, ouvi-os discutir cem vezes. Mas que ciência virá a ser essa que nunca me explicou, e que se não aprende em nenhum compêndio? Metafísica do medalhão?— Pior que metafísica. A metafísica, ainda quando fosse tão oca como dizem, pode dar alguma cousa; mas o medalhão é …
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O disco amarelo iluminou-se. Dois dos automóveis da frente aceleraram antes que o verde acendesse. Na fila do meio, o condutor de um carro mantinha-se com a mão na alavanca das velocidades, o motor em ponto morto, esperando para arrancar veloz logo que a luz amarela passasse ao verde. Os …